uma cidade que come\u00e7a com uma ponte
\nligando lugar nenhum a lugar nenhum:
\num monumento ao espa\u00e7o.<\/p>\n
ponte venerada por ser mat\u00e9ria; venera\u00e7\u00e3o ao concreto.<\/p>\n
escavadeiras como ve\u00edculo “que torna o sonho poss\u00edvel”. \u00e9 como se a decis\u00e3o de um fosse de muitos, mas n\u00e3o.<\/p>\n
vilarejo pacato com s\u00edndrome de auto-deprecia\u00e7\u00e3o, alum\u00ednio.<\/p>\n
terras f\u00e9rteis e de bom grado, mas n\u00e3o, escrut\u00ednio, quero ser grande, quero ser maior, quero ser super que \u00e9 para n\u00e3o ter medo, coisificar, tornar planas as montanhas, construir telef\u00e9ricos inertes, casas sobrepostas – que chique, os arranha-c\u00e9us!<\/p>\n
para onde foram os novelos, os sem medo que tomavam banho de rio at\u00e9 mais tarde, todas as coisas nulas (porque desprovidas de unidade material). valor!<\/p>\n
s\u00e3o t\u00e3o et\u00e9reos quanto nossas noites bebum, sentimento constru\u00eddo porque vontade, publicit\u00e1rias vontades, aspecto v\u00e3o de um supremo que n\u00e3o acontece.<\/p>\n
bebemos pois a vida \u00e9 curta e viver \u00e9 ter for\u00e7a de trabalho incessante, at\u00e9 ver o p\u00f4r-do-sol no fim do dia; trabalhar mais, morrer do cora\u00e7\u00e3o mas n\u00e3o deixar o servi\u00e7o feito em cima da mesa. o lucro, meu caro, o lucro n\u00e3o \u00e9 teu, ele \u00e9 sempre de outrem, outra pessoa, aquela mesma que n\u00e3o d\u00e1 valor pro teu \u00f4nibus ou para as tuas horas livres porque, bem, elxs t\u00eam o seu t\u00e1xi, a sua boa comida, seu apartamento car\u00edssimo em bairro nobre e toda a pompa. eles querem o servi\u00e7o feito. e de boa vontade, porque tem tanta gente querendo l\u00e1 fora..<\/p>\n
a\u00ed voc\u00ea lembra da ponte, sim, a ponte! e n\u00e3o da \u00e1rvore d\u00f3cil da sua inf\u00e2ncia, que caiu num vendaval, dia de chuva furiosa, e tombou no ch\u00e3o.<\/p>\n
a ponte \u00e9 a mat\u00e9ria terrestre, leg\u00edtima imperatriz do asfalto.. ops, se tornou. voc\u00ea nem lembra mais qual a origem ou o fim do processo, voc\u00ea n\u00e3o tem ast\u00facia, foi se perdendo aos poucos, nos anos que se passaram e foram convertendo, sem que voc\u00ea sentisse, sua sensibilidade em automatismo, docilizando teu corpo e teu c\u00e9rebro sem que percebesse, at\u00e9 que fosse s\u00f3 isso, corpo e c\u00e9rebro, mais corpo que c\u00e9rebro talvez, mat\u00e9ria pura, alheia de si, sem fluxo, sem devaneio.<\/p>\n
porque o sangue correndo nas veias era tamb\u00e9m o teu ch\u00e3o, teu sentimento e puls\u00e3o em natureza mais que c\u00edclica, veloz, modul\u00e1vel, r\u00edtmica. a puls\u00e3o que te fazia ou faria andar foi transformada em valor \u00fatil de mercado, tempo, vendido aos outros por um pouco de sossego, expectativa, comida, camisa e filhos, sem que pudesse notar o que acontecia.<\/p>\n
teu sangue, meu caro, vale mais que a ponte. teu sossego \u00e9 um devaneio \u00e0 beira do rio. antes de virar canal, polui\u00e7\u00e3o, ponte.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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